Звуки нельзя подделать, звуки - это не изменчивая картина, созданная для затуманенного глаза. Картины всегда менялись, обманывали меня. Но пока я еще жив - я слышу. Я слышу: шум морских волн стихает, приближается отлив. Скоро эти звуки станут затихать, приходить реже, а потом смолкнут совсем. Наверное, это и называется смертью.
Когда-то я мог видеть, это было совсем давно, когда я еще был молод. Очень давно, я, кажется, даже любил тогда. Уже и не помню что это такое - любовь. Помню эти картины: моя пещера, мои овцы. Сейчас я вспоминаю это достаточно смутно, как-бы в дымке. Все эти видения менялись, искажались, все они снова и снова обманывали меня. Небо, кажется, всегда было голубым. Сухим было небо надо мной, сухой была трава под моими босыми ногами. Мои овцы сбегались вечерами к моей пещере, мои овцы плыли по небу. По моему небу.
( Читать дальше... )
[Эта короткая миниатюра (с немного другим финалом) была написана для конкурса рассказов сообщества "Мир наизнанку". Большое спасибо Ире (a.k.a.
tigrenok_t) за то, что убедила меня в том, что я должен написать этот рассказ и послать его на конкурс. ]